Бессовестно судить о человеке по его дневнику. По каким-то ничтожным писулькам.
Сегодня у него горе - утром, счастье - вечером. Завтра - два счастья к полудню, а к ночи - скучно и с ранним moby в колонках. А он может забыть про утро, забыть про ночь - и написать один день или полдник.
Он пишет о новостях по ящику и возмущается правительством, а вечером идет, покупает батон с кефиром. Скармливает батон спящим уткам, а сам по-тихоньку хлещет кефир.
Он пишет о шедевральных картинах в Эрмитаже, а вечером мастурбирует на девочек в журнале.
Нюхает клей, а утром с тупняка пишет стихи.
Или он просто берет стих - и переделывает три строчки. Четыре.
Или он завален работой по жопу, в которую его ебут налоговая и мама, а после сил остается только на то, чтобы прийти и написать о том, что его никто не любит.
Или, наоборот, его любят все и он настолько занят цветочно-шоколадным­ периодом, что он может доползти в третьем часу ночи, в пятом часу - и написать о том, что завтра обещают дождь, ветер. Одевайтесь теплее, не забывайте зонтики.
Он смеется - но пишет слезами, горем - в то время, как сидит и ну улыбается, хоть ты тресни. Он живет одним - а пишет другое. Не всегда, конечно.
Сраные писульки